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* Terminer un texte sur le mot par lequel on l’a commencé est absurde.

Oui, parce que par définition, la fin se doit d’être le strict opposé du début, sinon à quoi bon se creuser la citrouille à interpréter une série d’évènements, aussi passionnants et significatifs soient-ils, entre ces deux pôles ? Nous sommes d’accord.

Et pourtant. Si le début arrive avant la fin, et que la fin prend la relève du début, il y a bien une raison. Parce que le début sans la fin manque autant de sens que son inverse, proportionnellement égal. Et réciproque.

Pour faire simple : vous avez devant vous Le début et La fin. Jusque là, ça va. Le début, par lequel tout arrive, à savoir les choses bien comme les embrouilles les plus colossales. La fin, elle ponctue tout cela. C’est sur elle que l’on déploie notre énergie à faire en sorte que les choses bien le restent, et que les emmerdements trouvent le plus rapidement possible leurs solutions.

Maintenant, si vous voulez bien me suivre, allons décortiquer un peu la crevette (oui, je n’ai trouvé que cette métaphore culinaire particulièrement classe, alors comme ils disent : « merci de votre compréhension », et « si les symptômes persistent, demandez conseil à votre vétérinaire »). Arrivent donc simultanément la fin du début, et le début de la fin. C’est ? La même chose, selon vous ? Objection, votre honneur.

La fin du début est le dénouement de la présentation. Le début de la fin lui, est plutôt l’incipit de la situation finale. Le plus délicat, c’est qu’entre temps aura coulé toute l’eau qui donne un intérêt au pont qui surplombe cette dernière. Le pont tenant lieu de symbole aux péripéties. Mais bon sang c’est bien sûr.

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[ Un test réalisé sous contrôle scientifique a démontré par F4 + 12 que 83,6 % des personnes lisant ce texte ont déjà : ouvert de grands yeux ébahis leur offrant du sex-appeal pour les cinq décennies à venir, OU se sont grattés la tête dans un geste dont la délicatesse n’est pas sans rappeler, dans un lyrisme flamboyant, nos ancêtres velus et bananophiles, OU ont engagé un dialogue intérieur afin de savoir s’ils étaient les seuls dans cette baraque à ne pas piger deux mots de suite à ce texte d’une banalité à faire rougir un albinos, OU les quatre en même temps (ce qui ne laisse alors aucun doute quant à leur taux d’œstrogènes dominant… parce que pour être capable de faire quatre choses à la fois… bref.) Le tout situé avec une précision approximativement déterminée aux alentours exacts du terme « pôles ». C’est si compliqué que ça ? A la quatrième ligne, donc. Il est également souligné dans le rapport que plus de 97 % de ces mêmes personnes viennent d’effectuer un rapide aller-retour oculaire vers le début du texte pour s’assurer que le mot « pôles » avait bien sa place entre la troisième et la cinquième ligne. Enfin, pour répondre à la question qui pointe le bout de son nez chez environ 78,2 % d’entre vous : non, ce test n’est d’aucune utilité. Mais c’est petit, tout petit de juger là-dessus. Parce qu’il m’aurait suffit de vous sortir en début de paragraphe un mot réunissant plus de « y », de « x » et de « gie » que n’en comptent les cases du scrabble pour vous mettre dans ma poche en moins de deux. Ou trois. Alors, un peu d’ouverture d’esprit, que diable. ]

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Ce test est supervisé par Mac Lesggy, qui, comme chacun le sait, est le concurrent direct de Jean-Pierre Coffe : mais qui de ces deux loupiauds décrochera la palme de verre de la paire de lunettes la plus loufoque ? (pouvoir utiliser cet adjectif sans devoir faire appel à la fondation de Brigitte Bardot est une belle avancée de la démocratie française). Votre opinion sur la question sera la bienvenue dès que vous rencontrerez, à la fin de cet article (si j’en viens à bout avant demain), les photos de nos deux candidats. Il n’y a rien à gagner, mais rien à perdre non plus. Donc, dans le doute… Marrez-vous cinq minutes.

Bien. Je vous mets au défi de vous souvenir de ce que je vous racontais avant cette parenthèse scientifique d’un intérêt majeur de laquelle je sais que vous ressortez humainement grandis. Alors ? Je n’en n’ai pas non plus la moindre idée. Nous voilà bien.

« Le pont tenant lieu de symboles aux péripéties. Mais bon sang, c’est bien sûr. »

Oui, voilà ! La fin du début, et le début de la fin sont donc deux éléments bien différents. Toujours pas convaincus ? Prenons un exemple simple. La fin du début d’une vie peut être symbolisée par le passage à l’adolescence, qui marque un virage important, plus ou moins délicat à négocier. Le début de la fin tient plus de la « pente finale » que l’on amorce en tutoyant nos vieux jours. Et entre les deux, me direz-vous ? Eh bien entre les deux, nous retrouvons ce pont, avec cette eau qui vient lui chatouiller les mollets en lui donnant un sens, une raison d’être pont (et Dieu sait que Dolto s’est penchée sur ce fameux pont qui réside en chaque bambin que nous étions. Son fils en est d’ailleurs devenu chanteur, à force d’entendre sa mère, au cours de ses études, lui demander, juché sur son viaduc : « Mais qu’est-ce que t’as Doudou dis donc ? »).

Ces litres d’eau représentent donc ces années passées à construire ce que nos souvenirs réaniment plus tard à la vue de photos jaunies tenues par des mains tremblantes. Quand le début de la fin débarque, nous devenons la voix-off qui, agrippant ces clichés comme la dernière branche de l’arbre de la nostalgie, transmet le documentaire de toute une histoires à des petites têtes blondes, qui verront bientôt la fin de leur début s’asseoir au bord de leur lit, sur lequel se tenait il n’y a pas si longtemps que ça Maman et son livre d’histoires.

Alors vous voyez bien qu’entre le début et la fin, il y a tout un monde.

Qu’entre la fin du début et le début de la fin, il y a tout ce que l’on capture sauvagement sur la pellicule de notre vie.

Et puis vous verrez bien aussi qu’à l’instar de ce papier glacé qui nous brûle les entrailles, les petites têtes blondes riront jaune quand le début de votre fin en sera au milieu, écoulant les ultimes grains du sablier. Mais vous saurez les rassurant, leur promettant que sur ces photos qu’ils placeront en évidence sur la cheminée, vous serez toujours là pour veillez sur eux, derrière cette vitre accentuant l’ocre du temps qui passe, qui leur fera connaître, à leur tour, cette fin du début, et le début de cette fin qui fait qu’un beau matin, un cygne chante, et tout s’envole. L’ocre devient argent, le sable se fait marbre, et tout s’achève, d’un battement d’ailes.

Mais qu’importe, maintenant que l’on sait que la faim du début est la plus belle des clés pour se frayer un chemin vers toutes les autres portes, c’est le sourire aux lèvres, les photos dans le cœur et l’étincelle dans le regard que nous avançons pour rencontrer le cygne qui posera sur nous le point final. Parce qu’il en est ainsi, qu’un beau jour tout doit faner, pour refleurir ailleurs. Recommencer plus loin. Mais avant, terminer. *

Terminer un texte sur le mot par lequel on l’a commencé est absurde.

     ---> Revoilà, comme promis, nos deux héros du verre français.

                  Ils nous vendent du rêve, y'a pas à dire.

                     Admirez, c'est cadeau.

Quand on va pour écrire un article sur son blog, on se demande généralement au moins une fois si son contenu vaudra quelque chose. Oui, je sais, même si la réponse est négative, c'est pas ça qui changera la face du monde. Mais quand on est un humble citoyen de la Rrrrépublique Frrrançaise, on se pose des questions proportionnelles à sa dose d'influence internationale (à cet instant proche du QI d'une grenouille d'eau douce).

Par contre, quand on revient d'un moment comme il m'a été donné de vivre pas plus tard qu'hier soir, on ne réfléchit pas 150 ans avant de l'immortaliser sur son ramassis virtuel de petite existence palpitante de petite citoyenne.

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Au départ, quand on vous dit : " 17 000 personnes attendues ", vous avez un peu de mal à imaginer tout ce joli monde prochainement réuni dans une même salle.
Et puis, quand vous arrivez devant la salle quatre heures et demi avant le début du concert et que vous voyez tous ces jolis zig-zag de barrières déjà particulièrement denses, ça commence à cogiter, un petit peu.

Ensuite, quand le mouvement commence à réveiller les foules qui se doraient la pilule sous un soleil particulièrement radieux, et que leur "tassement" dans les barrières vous fait réaliser que même en vous croyant assez loin, vous restez dans la portion qui a droit aux bracelets papier réservés aux "devant de scène", la notion de proportion prend peu à peu place dans votre encéphale. Mais ce n'est encore rien, je vous assure.

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Parce qu'en fait c'est là, au moment précis où un monsieur bien brave, sourire collé à la bobine, déchire machinalement votre ticket, que j'appelle à présent  votre " bon pour le Paradis " et qu'il faut activer le pas, parce qu'en face, ça galope, parce que ça sait qu'il y a du monde, et que même si c'est pas (encore) la 3ème guerre mondiale, les plus mordus qui sont venus là très tôt pour ça, les veulent, leurs places aux premiers rangs. Je disais donc que c'est maintenant que la chaleur du Soleil laisse place à la douce climatisation de la salle et  que vos yeux découvrent en même temps que vous la disposition des gradins qui dessinent à eux seuls l'ampleur de la fosse, que les 17 000 personnes, pas encore là, bien sûr, commencent à cogner de façon plus réaliste votre esprit. Et rien que ça, c'est impressionnant. Mais autant dire que là encore, comparé au reste, vous n'avez rien vu.

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Les minutes, dizaines de minutes d'attente s'enchaînent, on mange, on boit, et surtout on observe. On essaie de ne rien rater de la fourmilière que nous avons sous les yeux pour, plus tard, pouvoir raconter à quel point c'était "de la folie pure et simple."

Les gradins se remplissent, à même allure que la fosse que nous avions découverte quasi déserte. Il nous faut parler de plus en plus fort pour s'entendre, sans devoir hurler, mais tout ce monde qui piaille dans son petit coin, ça fait du petit bruit. Avec le temps, les gens, tout devient énorme. On perd peu à peu la notion de grandeur, tant tout prend de l'ampleur. J'ai eu moi même des instants à penser que la salle était libre accès, stupéfaite par le monde qui s'ammassait. Le concert va bientôt commencer. La tension monte, la salle est comble. J'en prends plein les yeux.

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Ca y est, la salle est plongée dans le noir. La première partie est lancée. Un bien sympathique groupe canadien, La Patère Rose, qui arrive à mettre une bien chouette ambiance dans une salle survoltée, mais, il faut bien le dire, pas du tout là pour ce groupe. J'apprendrai plus tard que la chanteuse s'appelle Fanny. Tout s'explique, forcément. Fin du préchauffage. Les lumières se rallument, des petits bonhommes en noir s'agitent sur scène pour opérer une transition de décor plus qu'efficace. Des points d'interrogations flottent dans la salle : qu'y a t-il donc sous ces trois différentes bâches qui occupent la majeur partie de la scène. Deux d'entre elles sont enlevées et éclatent par la même occasion nos questionnements : la batterie, et les claviers sont nus nous nos yeux ébahis. Oui, à ce stade-là, c'est bien connu, un petit fumigène qui part de la scène enflamme à coup sûr la salle.

La tension est à son apogée. 17 000 personnes qui en appelle une seule, tous en choeur, ça fait vraiment un drôle d'effet. C'est impressionnant, grandiose. 17 000 personnes ne scandant qu'un nom : Mika.

Ca tombe bien, il arrive.

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Noir salle. Le deuxième. Jamais je n'ai senti une salle obscure déborder autant d'énergie que durant les trois minutes qui ont précédées le début du show.  

Je vous raconterais bien tout en détail, de son arrivée (spéctaculaire) à la mise en scène (spéctaculaire) en passant par les décors (spéctaculaires) et le talent de ses musiciens (spéctaculaires). Mais cette date était l'une des toutes premières de sa tournée française. Alors, s'il vous prend l'envie d'aller l'applaudir un de ces soirs, je ne voudrais pas avoir gâché l'une des plus belles surprises qu'un public peut recevoir en découvrant ce que l'artiste à a leur offrir, le temps d'un concert, d'un véritable spéctacle(culaire).

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Finalement, c'était une soirée grandiose, à tous les points de vue. Mika est vraiment un grand artiste, scintillant de simplicité, au talent et à l'univers captivant.

S'il y a vraiment un artiste à voir sur scène, en plus d'écouter sa musique comme thérapie pour voir la vie pleine de couleurs (oui ça sent le vécu : sans un petit Mika quotidien, rien ne va !), c'est vraiment lui.

Sans compter qu'il nous fait passer par tous les états possibles : de l'envie de sauter partout avec lui tant sa musique et son energie sont communicatives, à celle d'arrêter le temps et de l'écouter nous faire planer au son de ses chansons les plus douces (il a d'ailleurs réussi à me faire lâcher une petite larmichette : y'a pas idée aussi, de chanter l'une de ces chansons qui vous rappellent un demi million de souvenirs rien qu'en entendant les premières mesures..)..

Ce type est tout bonnement un tourbillon de talent et de magie, qu'est-ce que je voulais que je vous dise ! On en a pas beaucoup des gens comme lui, alors quand il vient nous faire coucou, rendez-lui une petite visite.

Vous verrez, les étoiles dans les yeux sont vendues avec les billets ...